—A propósito —dijo el señor Bumble—, no conocerá a nadie que necesite un muchacho, ¿verdad? Un aprendiz parroquial que actualmente es una carga muerta; una piedra de molino, por decirlo así, alrededor del cuello parroquial. Condiciones generosas, señor Sowerberry, ¿condiciones generosas?
Mientras hablaba, el señor Bumble levantó su bastón hacia el cartel de arriba y dio tres golpes distintos sobre las palabras «cinco libras», que estaban impresas en él con mayúsculas romanas de tamaño gigantesco.
—¡Válgame Dios! —dijo el sepulturero, agarrando a Mr. Bumble por la solapa dorada de su casaca oficial—; de eso mismo es de lo que quería hablarle. Sabe usted... ¡vaya, Dios me perdone, qué botón tan elegante este, Mr. Bumble! Nunca me había fijado en él.
“Sí, creo que es bastante bonito”, dijo el bedel, bajando la vista con orgullo hacia los grandes botones de latón que adornaban su casaca. “El troquel es el mismo que el sello parroquial: el buen samaritano curando al hombre enfermo y magullado. La junta me lo regaló en la mañana de Año Nuevo, señor Sowerberry. Me lo puse, recuerdo, por primera vez, para asistir a la investigación sobre aquel comerciante venido a menos, que murió en el umbral de una puerta a medianoche”.
—Recuerdo —dijo el empresario de pompas fúnebres—. El jurado dictaminó: «Murió por exposición al frío y falta de las necesidades vitales básicas», ¿no es así?
El señor Bumble asintió.
—Y dictaminó un veredicto especial, creo —dijo el director de pompas fúnebres—, añadiendo algunas palabras en el sentido de que, si el funcionario de beneficencia hubiera...
“¡Bah! ¡Tonterías!”, interpuso el bedel. “Si la junta hiciera caso de todas las necedades que dicen los jurados ignorantes, tendría trabajo de