—Lo han quitado, muchacho, porque el señor Brownlow dijo que, como parecía inquietarte, tal vez podría impedirte que sanaras, ya sabes —replicó la anciana.
—Oh, no, en absoluto. No me preocupaba, señora —dijo Oliver—. Me gustaba verlo. Me encantaba.
—¡Vaya, vaya! —dijo la anciana, de muy buen humor—; ponte bien tan pronto como puedas, cariño, y lo volveremos a colgar. ¡Listo! ¡Te lo prometo! Ahora hablemos de otra cosa.
Toda esta fue la información que Oliver pudo obtener sobre el cuadro en aquel momento. Como la anciana había sido tan amable con él durante su enfermedad, se esforzó por no pensar más en el asunto por entonces; así que escuchó atentamente una gran cantidad de historias que ella le contó sobre una hija suya, amable y apuesta, que estaba casada con un hombre amable y apuesto, y vivía en el campo; y sobre un hijo, que era dependiente de un comerciante en las Indias Occidentales; y que era, asimismo, un joven tan bueno, y escribía cartas tan filiales a casa cuatro veces al año, que se le arrancaban las lágrimas a los ojos de solo hablar de ellos. Cuando la anciana hubo discurrido, durante un buen rato, sobre las excelencias de sus hijos, y además sobre los méritos de su bondadoso y buen esposo, que había muerto y se había ido, ¡pobre alma mía!, hacía exactamente veintiséis años, llegó la hora de tomar el té. Después del té, comenzó a enseñarle el cribbage a Oliver: el cual aprendió tan rápido como ella pudo enseñárselo; y a cuyo juego jugaron, con gran interés y seriedad, hasta que llegó la hora de que el enfermo tomara un poco de vino caliente con agua, con una rebanada de pan tostado seco, y luego se fuera plácidamente a la cama.
Eran días felices, aquellos de la recuperación de Oliver. Todo era tan tranquilo, pulcro y ordenado; todos tan amables y apacibles que, tras el ruido y la turbulencia en medio de los cuales siempre había vivido, aquello le parecía el mismo Cielo.