El señor Bumble, a quien su mejor mitad aún no había admitido en ninguna mayor parte del secreto que la que originalmente poseía, escuchó este diálogo con el cuello estirado y los ojos desorbitados, los cuales dirigía hacia su esposa y Monks, por turnos, con un asombro indisimulado; acrecentado, de ser posible, cuando este último exigió severamente qué suma se requería para la revelación.
—¿Cuánto vale para usted? —preguntó la mujer, tan entera como antes.
—Puede que no sea nada; puede que sean veinte libras —respondió Monks—. Habla claro y dime de cuál se trata.
“Añada cinco libras a la suma que ha nombrado; deme veinticinco libras en oro —dijo la mujer—, y le diré todo lo que sé. Antes no”.
—¡Veinticinco libras! —exclamó Monks, retrocediendo.
—Hablé con la mayor claridad posible —respondió la señora Bumble—. Tampoco es una gran suma.
—¡No es una gran suma por un secreto mezquino, que puede no ser nada cuando se revele! —exclamó Monks con impaciencia—, ¡y que ha estado muerto durante doce años o más!
—Esos asuntos se conservan bien y, como el buen vino, a menudo duplican su valor con el tiempo —contestó la matrona, manteniendo aún la resuelta indiferencia que había adoptado—. En cuanto a yacer muertos, ¡hay quienes yacerán muertos durante doce mil años por venir, o doce millones, por lo que usted o yo sabemos, para contar al fin historias extrañas!
—¿Y si lo pago para nada? —preguntó Monks, dudando.
—Fácilmente puede usted volver a quitárselo —respondió la matrona—. No soy más que una mujer; estoy sola aquí y desprotegida.