El señor Dawkins silbó durante un par de minutos; luego, quitándose el sombrero, se rascó la cabeza y asintió tres veces.
—¿Qué quieres decir? —dijo Charley.
—Toor rul lol loo, pamplinas y milongas, la rana no quería y alto cockolorum —dijo el Artful Dodger, con un leve gesto de desdén en su intelectual semblante.
Esto era explicativo, pero no satisfactorio. El maestro Bates lo sintió así; y volvió a decir: «¿Qué quieres decir?».
El Artful Dodger no respondió; sino que, volviéndose a colocar el sombrero y recogiendo los faldones de su abrigo de ballenas bajo el brazo, se metió la lengua en la mejilla, se dio media docena de golpecitos en el puente de la nariz de un modo familiar pero expresivo y, girando sobre sus talones, se descolgó callejuela abajo. Master Bates le siguió con rostro pensativo.
El ruido de unos pasos sobre la escalera crujiente, pocos minutos después de haber tenido esta conversación, despertó al alegre viejo caballero mientras estaba sentado junto al fuego con una salchicha ahumada y un panecillo en la mano; una navaja en la diestra y una jarra de estaño sobre el trébede.
Había una sonrisa bellaca en su rostro pálido mientras se volvía y, mirando fijamente desde debajo de sus espesas cejas rojas, inclinaba la oreja hacia la puerta y escuchaba.
—¿Cómo, qué es esto? —murmuró el judío, cambiando de semblante—; ¿solo dos? ¿Dónde está el tercero? No se habrán metido en líos. ¡Escucha!