—¡Ah! —dijo Noah—. Ojalá le hubieras mandado hacer unas tostadas con mantequilla primero. Bueno. Sigue hablando. No me vas a interrumpir.
Parecía, en efecto, no haber gran temor de que nada lo interrumpiera, ya que evidentemente se había sentado con la firme determinación de hacer una gran cantidad de trabajo.
—Lo hiciste bien ayer, querido —dijo Fagin—. ¡Precioso! ¡Seis chelines y nueve peniques y medio el primer día mismo! El oficio de robar a los niños va a ser una fortuna para ti.
—No se te olvide añadir tres jarras de pinta y un bote de leche —dijo el señor Bolter.
“No, no, querido mío. Los tarros de pinta fueron grandes golpes de genio; pero la lata de leche fue una auténtica obra maestra”.
—Bastante bien, creo, para ser un principiante —comentó el señor Bolter con complacencia—. Las macetas las cogí de las barandillas de un sótano, y el cántaro de leche estaba solo junto a una taberna. Pensé que podría oxidarse con la lluvia, o coger un catarro, ¿sabe? ¿Eh? ¡Ja, ja, ja!
Fagin fingió reírse con muchas ganas; y el señor Bolter, habiendo terminado de reír, dio una serie de grandes mordiscos que acabaron con su primer trozo de pan con mantequilla, y se sirvió un segundo.
—Quiero que hagas, Bolter —dijo Fagin, inclinándose sobre la mesa—, un trabajo para mí, querido mío, que requiere mucho cuidado y precaución.
—Digo —replicó Bolter—, no me andes empujando al peligro ni me mandes a ninguna otra de tus comisarías de policía. Eso no me conviene, no señor; y que conste que te lo advierto.