—Un joven carterista —respondió el hombre que tenía a Oliver bajo su custodia.
—¿Es usted la parte afectada por el robo, señor? —inquirió el hombre de las llaves.
—Sí, lo soy —respondió el anciano—; pero no estoy seguro de que este muchacho haya tomado realmente el pañuelo. Yo… preferiría no presentar cargos.
—Tiene que comparecer ante el magistrado ahora, señor —respondió el hombre—. Su Señoría estará desocupado en medio minuto. ¡Y ahora, joven póstumo!
Esto era una invitación para que Oliver entrara por una puerta que abrió con una llave mientras hablaba, y que conducía a una celda de piedra. Allí fue registrado; y como no se le encontró nada, fue encerrado bajo llave.
Esta celda era en forma y tamaño algo parecida a la planta baja de un sótano, solo que no tan luminosa. Estaba intolerablemente sucia; pues era lunes por la mañana; y había estado habitada por seis borrachos que habían estado encerrados, en otra parte, desde el sábado por la noche.
Pero esto es poca cosa. En nuestras comisarías, hombres y mujeres son confinados todas las noches por los cargos más triviales —la palabra merece atención— en calabozos en comparación con los cuales los de Newgate, ocupados por los criminales más atroces, juzgados, hallados culpables y condenados a muerte, son palacios.
Que cualquiera que dude de esto compare ambos lugares.
El viejo caballero parecía casi tan apesadumbrado como Oliver cuando la llave rechinó en la cerradura. Se volvió con un suspiro hacia el libro, que había sido la causa inocente de todo aquel revuelo.