—Y cuídate de no envenenarla —dijo el señor Sikes, poniendo su sombrero sobre la mesa.
Esto se dijo en broma; pero si el que habló hubiera podido ver la malvada mueca con que el judío se mordió el pálido labio mientras se volvía hacia el armario, tal vez habría pensado que la advertencia no era del todo innecesaria, o que el deseo (al menos) de superar el ingenio del destilador no estaba muy lejos del alegre corazón del viejo caballero.
Después de tragarse dos de los tres vasos de licor, el señor Sikes se dignó a prestarle cierta atención a los jóvenes caballeros; acto gracioso que dio lugar a una conversación en la que se detallaron minuciosamente la causa y la forma de la captura de Oliver, con aquellas alteraciones y mejoras sobre la verdad que al Artful Dodger le parecieron más convenientes dadas las circunstancias.
—Me temo —dijo el judío—, que pueda decir algo que nos meta en líos.
“Muy probable”, replicó Sikes con una sonrisa maliciosa. “Estás quemado, Fagin”.
—Y me temo, ¿ve usted? —añadió el judío, hablando como si no hubiera notado la interrupción y mirando al otro fijamente mientras lo hacía—; me temo que, si se nos acaba el juego a nosotros, se le podría acabar a unos cuantos más, y que para usted saldría bastante peor que para mí, querido mío.
El hombre se sobresaltó y se volvió hacia el judío. Pero los hombros del viejo caballero estaban encogidos hasta las orejas, y sus ojos miraban fijamente y sin expresión la pared de enfrente.
Hubo una larga pausa. Todos y cada uno de los miembros de la respetable tertulia parecían sumidos en sus propias reflexiones; sin excluir