—Estoy segura, señor Bumble, de que solo le iba diciendo a uno o dos de los queridos niños, que tanto le quieren, que era usted quien venía —respondió la señora Mann con gran humildad.
El señor Bumble tenía un gran concepto de sus facultades oratorias y de su importancia. Había demostrado las primeras y vindicado la segunda. Se relajó.
“Vaya, vaya, señora Mann —replicó en un tono más calmado—; puede ser como usted dice; puede ser. Pase usted adelante, señora Mann, pues vengo por asuntos de negocios y tengo algo que decir”.
La señora Mann condujo al bedel a un pequeño saloncito con suelo de ladrillo; le ofreció un asiento y depositó oficiosa su chistera y su bastón sobre la mesa que tenía delante.
El señor Bumble se secó de la frente el sudor que su paseo había engendró, echó una ojeada de complacencia al tricornio y sonrió. Sí, sonrió. Los bedeles no dejan de ser hombres: y el señor Bumble sonrió.
—Ahora no se vaya a ofender por lo que voy a decirle —observó la señora Mann con cautivadora dulzura—. Ha dado usted una larga caminata, ya sabe, si no, no se lo mencionaría. Y bien, ¿tomará un traguito de algo, señor Bumble?
—Ni una gota. Ni una gota —dijo el señor Bumble, agitando su mano derecha de un modo digno pero apacible.
—Creo que sí —dijo la señora Mann, que había reparado en el tono de la negativa y en el gesto que la había acompañado—. Tan solo una gotita, con un poco de agua fría y un terrón de azúcar.
El señor Bumble tosio.
—Ahora, tan solo una gotita —dijo la señora Mann con persuasión.