—Sí, Oliver —dijo el señor Bumble—. El bondadoso y bendito caballero, el cual es tantos padres para ti, Oliver, cuando no tienes ninguno propio: va a ponerte de aprendiz: y a abrirte camino en la vida, y a hacer de ti un hombre: ¡a pesar de que el gasto para la parroquia es de tres libras y diez chelines! —¡tres libras y diez, Oliver! —¡setenta chelines! —¡ciento cuarenta seispeniques!—, y todo por un huérfano travieso al que nadie puede amar.
Mientras el señor Bumble hacía una pausa para tomar aliento, después de pronunciar este discurso con voz terrible, las lágrimas rodaron por el rostro del pobre niño, que sollozó amargamente.
—Ven —dijo el señor Bumble, algo menos pomposamente, pues era gratificante para sus sentimientos observar el efecto que su elocuencia había producido—; ¡ven, Oliver! Sécate los ojos con los puños de la chaqueta y no llores dentro de las gachas; es una acción muy tonta, Oliver.
Desde luego que lo era, porque ya tenían bastante agua de por sí.
De camino al juzgado, el señor Bumble instruyó a Oliver diciéndole que todo lo que tenía que hacer era poner cara de mucha felicidad y decir, cuando el caballero le preguntara si quería ser aprendiz, que le gustaría muchísimo; ambas injunctiones que Oliver prometió obedecer: tanto más cuanto que el señor Bumble añadió una suave insinuación de que, si fallaba en cualquiera de los dos aspectos, no se sabía qué le harían.
Cuando llegaron a la oficina, lo encerraron solo en una pequeña habitación y el señor Bumble le advirtió que se quedara allí hasta que volviera a buscarlo.
Allí permaneció el muchacho, con el corazón palpitante, durante media hora. Al término de la cual, el señor Bumble asomó la cabeza, desprovista del sombrero de tres picos, y dijo en voz alta: