—¡Tómatelo! —hizo eco Toby—. ¿Crees que no sé qué es lo bueno para ti? Dile que se lo beba, Bill.
—¡Más le vale! —dijo Sikes, llevándose la mano al bolsillo—. ¡Que me parta un rayo si no da más trabajo que una familia entera de Artful Dodgers! ¡Bóbatelo, diablillo perverso; bóbatelo!
Asustado por los amenazadores gestos de los dos hombres, Oliver se tragó apresuradamente el contenido del vaso e inmediatamente cayó en un violento ataque de tos, lo que deleitó a Toby Crackit y a Barney, y arrancó incluso una sonrisa al arisco señor Sikes.
Hecho esto, y habiendo satisfecho Sikes su apetito (Oliver no pudo comer más que un pequeño trozo de corteza de pan que le hicieron tragar), los dos hombres se recostaron en las sillas para echar una breve siesta.
Oliver conservó su taburete junto al fuego; Barney, envuelto en una frazada, se estiró en el suelo: muy cerca del borde del hogar.
Dormían, o parecían dormir, desde hacía un rato; nadie se movía excepto Barney, que se levantó una o dos veces para echar carbón al fuego.
Oliver cayó en una somnolencia pesada: imaginándose vagando por los sombríos callejones, o deambulando por el oscuro cementerio, o repasando una u otra de las escenas del día anterior: cuando lo despertó Toby Crackit de un salto, declarando que era la hora y media.
En un instante, los otros dos se pusieron en pie, y todos se entregaron activamente a los preparativos. Sikes y su compañero envolvieron sus cuellos y barbillas en grandes chales oscuros y se pusieron los abrigos; Barney, abriendo un armario, sacó varios objetos que metió apresuradamente en los bolsillos.
—A mí los ladridos, Barney —dijo Toby Crackit.