—¿Hay algún testigo? —inquirió el señor Fang.
—Ninguna, su señoría —respondió el agente.
El señor Fang permaneció en silencio unos minutos y luego, volviéndose hacia el fiscal, habló con una cólera terrible.
—¿Tiene la intención de declarar cuál es su queja contra este muchacho, hombre, o no? Ha prestado juramento. Ahora bien, si se queda ahí de pie, negándose a declarar, le castigaré por falta de respeto al tribunal; lo haré, por...
¿Quién o qué lo dijo, nadie lo sabe, pues el secretario y el carcelero tosieron con mucha fuerza justo en el momento oportuno; y el primero dejó caer un pesado libro al suelo, impidiendo así que se oyera la palabra—de forma accidental, por supuesto.
Con muchas interrupciones y repetidos insultos, el señor Brownlow se las ingenió para exponer su caso; observando que, en la sorpresa del momento, había corrido tras el muchacho porque lo vio huir; y expresando su esperanza de que, si el magistrado creía que él, aunque no fuera exactamente el ladrón, estaba relacionado con los ladrones, lo tratara con toda la lenidad que la justicia permitiera.
“Él ya ha sido herido”, dijo el anciano para concluir.
“Y temo”, añadió, con gran energía, mirando hacia la barra, “temo de verdad que esté enfermo”.
—¡Oh!, sí, ¡eso no me cabe duda! —dijo el señor Fang con una mueca de burla—. Venga, déjate de tus trucos aquí, jovenzuelo vagabundo; no te van a servir de nada. ¿Cómo te llamas?
Oliver intentó responder, pero la lengua le falló. Estaba mortalmente pálido; y todo el lugar parecía dar vueltas y vueltas.