Pero no había remedio. El genio, la devoción y el valor; los adornos de su mente y las energías de su alma, todos desplegados hasta su límite extremo, no podían hacer retroceder ni el grosor de un cabello la rueda del carro del tiempo; lo que había sido estaba escrito con la pluma diamantina de la realidad en el volumen eterno del pasado; ni las agonías y las lágrimas bastaban para borrar ni un ápice del acto consumado.
Pero este era el mejor lado de la cuestión. ¿Y si las circunstancias llevaban a Perdita a sospechar, y una vez sospechando, a averiguar la verdad? Las fibras de su cuerpo se relajaron y un sudor frío cubrió su frente ante esta idea. Muchos hombres podrían burlarse de su temor; pero él leía el futuro; y la paz de Perdita le era demasiado querida, su agonía sin palabras demasiado certera y demasiado terrible, como para no quebrantarlo. Su decisión fue tomada con rapidez. Si sucedía lo peor; si ella llegaba a saber la verdad, él no soportaría sus reproches ni la angustia de su mirada alterada. La abandonaría a ella, a Inglaterra, a sus amigos, a los escenarios de su juventud, a las esperanzas del porvenir; buscaría otro país y, en otros escenarios, comenzaría la vida de nuevo.