En el gran estanque, el nido de un cisne.
¡Destruido el nido, ay!, los cisnes de Albión se habían marchado para siempre; una roca deshabitada en el ancho Pacífico, que había permanecido desde la creación deshabitada, sin nombre, sin señalar, tendría tanta importancia en la historia futura del mundo como la Inglaterra desierta.
Nuestro viaje se vio impedido por mil obstáculos. A medida que nuestros caballos se cansaban, teníamos que buscar otros; y se perdían horas mientras agotábamos nuestras artimañas para atraer a algunos de estos esclavos emancipados del hombre para que volvieran a aceptar el yugo; o mientras íbamos de establo en establo por las ciudades, con la esperanza de hallar alguno que no hubiera olvidado el cobijo de sus pesebreras natales. Nuestro poco éxito en conseguirlos nos obligaba continuamente a dejar atrás a alguno de nuestros compañeros; y el primero de febrero, Adrián y yo entramos en París, completamente solos. Amanecía una mañana serena cuando llegamos a Saint Denis, y el sol ya estaba alto cuando el clamor de las voces y el choque, según temíamos, de las armas, nos guio hasta el lugar donde nuestros compatriotas se habían reunido en la Place Vendôme. Pasamos junto a un grupo de franceses que hablaban con fervor de la locura de los invasores insulares y luego, al doblar de repente hacia la plaza, vimos el sol brillar sobre espadas desenvainadas y bayonetas caladas, mientras gritos y algarabías rasgaban el aire. Era una escena de insólita confusión en estos días de despoblación.