naturaleza entrañable y fraternal con todos los que llevaban el sello de la humanidad, este enojoso recuerdo de tiempos para siempre idos era peor que necio. Idris estaba demasiado ocupada por sus propios temores espantosos como para enfadarse, apenas para afligirse; pues juzgaba que la insensibilidad debía ser la fuente de este rencor continuo. Esto no era del todo cierto: pero la obstinación predominante adoptó las armas y la máscara del sentimiento insensible; y la altiva dama desdeñó mostrar cualquier indicio de la lucha que padecía; mientras que, esclava del orgullo, se imaginaba que sacrificaba su felicidad a un principio inmutable.
Falso era todo esto—falso todo, salvo los afectos de nuestra naturaleza y los lazos de simpatía con el placer o el dolor. No había más que un solo bien y un solo mal en el mundo—la vida y la muerte. La pompa de la jerarquía, la presunción de poder, las posesiones de riqueza se desvanecían como la bruma matutina. Un solo mendigo con vida había pasado a valer más que un pariato nacional de Lores muertos—¡ay de aquel día!—más que de héroes, patriotas o hombres de genio muertos. Había mucho de degradación en esto: pues hasta el vicio y la virtud habían perdido sus atributos—la vida—la vida—la continuación de nuestro mecanismo animal—era el Alfa y el Omega de los deseos, las plegarias y la ambición postrada de la raza humana.