Hay momentos en que las dificultades menores se vuelven gigantescas; momentos en los que, como el poeta hebreo expresa de manera elocuente, «la langosta es una carga»; así fue para nuestro desventurado grupo esta tarde. Adrian, por lo general el primero en reanimarse y lanzarse de cabeza a la fatiga y la adversidad, con los miembros relajados y la cabeza inclinada, las riendas colgando flojas entre sus manos, dejó la elección del camino al instinto de su caballo, despertando con dolor de vez en cuando, cuando lo empinado de la subida exigía que se mantuviera en la silla con mayor cuidado. El miedo y el horror me envolvían. ¿Acaso su aire lánguido atestiguaba que él también había sido alcanzado por el contagio? Al contemplar este incomparable ejemplar de mortalidad, ¿por cuánto tiempo podré ver que su pensamiento responde al mío? ¿Por cuánto tiempo obedecerán esos miembros al espíritu benévolo que llevan dentro? ¿Por cuánto tiempo morarán la luz y la vida en los ojos de este, mi único amigo restante? Avanzando así lentamente, cada colina superada solo presentaba otra por ascender; cada rincón saliente solo revelaba otro, gemelo del anterior, interminablemente. A veces, la presión de la enfermedad en uno de nosotros hacía que toda la comitiva se detuviera; la petición de agua, el deseo expresado con avidez de reposar; el grito de dolor y el sollozo reprimido del doliente; tales fueron los tristes acompañantes de nuestro cruce del Jura.
Adrian se había adelantado. Lo vi, mientras me detenía a ajustar una cincha floja, luchando con el sendero ascendente, que parecía más difícil que cualquiera de los que habíamos transitado hasta entonces. Llegó a la cima, y la oscura silueta de su figura se recortaba contra el cielo.