Llegamos a Kishan el 7 de julio. El tiempo durante nuestro viaje había sido apacible.
Cada día, antes del alba, dejábamos nuestro campamento nocturno y observábamos cómo las sombras se retiraban de colinas y valles, y el esplendor dorado de la aproximación del sol.
Los soldados que nos acompañaban recibían con vivacidad nacional un placer entusiasta ante el espectáculo de la hermosa naturaleza. El surgimiento del astro del día era aclamado con acordes triunfantes, mientras que los pájaros, escuchados a intervalos, llenaban las pausas de la música.
Al mediodía, plantábamos nuestras tiendas en algún valle sombrío, o en un bosque frondoso entre las montañas, mientras un arroyo que murmuraba sobre las guijarros inducía a un sueño apacible.
Nuestra marcha vespertina, más serena, era aún más deliciosa que la inquieta agitación de la mañana. Si la banda tocaba, involuntariamente elegía aires de pasión moderada; la despedida de amor, o el lamento por la ausencia, eran seguidos y concluidos por algún himno solemne, que armonizaba con la tranquila belleza del atardecer y elevaba el alma hacia pensamientos grandiosos y religiosos.
A menudo todos los sonidos cesaban para que escucháramos al ruiseñor, mientras las luciérnagas danzaban al compás de destellos brillantes y el suave arrullo del autillo anunciaba buen tiempo a los viajeros.
¿Pasamos acaso por un valle? Suaves sombras nos envolvían, y rocas teñidas de hermosos matices. Si atravesábamos una montaña, Grecia, un mapa vivo, se extendía debajo, con sus famosas cumbres cortando el éter; sus ríos hilvanando en línea de plata la fértil tierra.