Estábamos todos en silencio, excepto cuando Adrián, como timonel, hacía algún comentario alentador. Nuestra pequeña cáscara obedecía al timón milagrosamente bien, y corría sobre la cresta de las olas como si fuera un fruto del mar y la madre enfurecida cobijara a su hijo en peligro.
Me senté en la proa, observando nuestro rumbo; cuando de repente oí que las aguas rompían con furia redoblada. Estábamos sin duda cerca de la orilla—al mismo tiempo grité: «¡Por ahí!», y un amplio relámpago que llenó la cóncava bóveda nos mostró por un instante la playa llana más adelante, dejando ver incluso las arenas y los manojos de juncos achaparrados y salpicados de cieno que crecían en la marca de la marea alta. De nuevo se hizo la oscuridad, y contuvimos el aliento con la satisfacción que puede sentir quien, mientras fragmentos de roca lanzados por un volcán oscurecen el aire, ve una masa enorme surcar el suelo justo a sus pies. No sabíamos qué hacer—las rompientes aquí, allá, en todas partes, nos rodeaban—rugían, se estrellaban y arrojaban su odiosa espuma en nuestros rostros. Con considerable dificultad y peligro logramos al fin alterar nuestro rumbo y alejarnos de la orilla. Exhorté a mis compañeros a prepararse para el naufragio de nuestra pequeña chalupa y a atarse a algún remo o madero que pudiera bastar para mantenerlos a flote. Yo mismo era un excelente nadador—el solo espectáculo del mar solía suscitar en mí sensaciones como las que experimenta un cazador al oír a una jauría de perros en plena persecución; me encantaba sentir que las olas me envolvían y se esforzaban por dominarme; mientras yo, dueño de mí mismo, me movía en una u otra dirección a pesar de sus furiosos embates. Adrián también sabía nadar—pero la debilidad de su complexión le impedía hallar placer en el ejercicio o adquirir una gran destreza.