Al regresar a casa, el capitán del barco de vapor con el que había acordado viajar vino a decirme que unas circunstancias imprevistas habían adelantado su salida, y que, si iba con él, debía subir a bordo a las cinco de la mañana siguiente.
Di apresuradamente mi consentimiento a este arreglo y, con la misma prisa, ideé un plan mediante el cual se obligaría a Perdita a convertirse en mi compañera. Creo que la mayoría de la gente en mi situación habría actuado de la misma manera. Sin embargo, esta consideración no disminuye —o más bien no disminuyó con el tiempo— los reproches de mi conciencia. En el momento, me sentía convencido de que estaba obrando de la mejor manera, y de que todo lo que hacía era correcto e incluso necesario.
Me senté con Perdita y la consolé, aparentando asentir a su alocado plan. Ella recibió mi aquiescencia con alegría y mil veces dio las gracias a su engañoso y traicionero hermano.
Al caer la noche, su ánimo, avivado por mi inesperada concesión, recuperó una vivacidad casi olvidada. Fingí alarmarme por el fulgor febril de sus mejillas; le rogué que tomara un somnífero; serví el medicamento, que ella aceptó dócilmente de mis manos. La observé mientras se lo bebía.
La falsedad y el artificio son de por sí tan aborrecibles que, aunque seguía creyendo que obraba bien, un sentimiento de vergüenza y culpa se apoderó dolorosamente de mí. La dejé y pronto supe que dormía profundamente bajo los efectos del opiáceo que le había administrado.
Así, inconsciente, la llevaron a bordo; se levantó el ancla y, siendo favorable el viento, nos adentramos mar adentro; con todo el velamen desplegado y la fuerza del motor como apoyo, surcamos rápida y firmemente el elemento embravecido.