Después de un largo intervalo, el espíritu inquieto que llevo dentro me impulsa de nuevo a continuar mi relato; pero debo alterar el modo que hasta ahora he adoptado.
Los detalles contenidos en las páginas precedentes, aparentemente triviales, mas pesando cada insignificante detalle como el plomo en la balanza abatida de las aflicciones humanas; este tedioso recrearse en las penas ajenas, mientras las mías eran solo de aprehensión; este desnudar lentamente las llagas de mi alma: este diario de muerte; este sendero tortuoso y prolongado que conduce al océano de incontables lágrimas, despierta en mí de nuevo un dolor agudo.
Había usado esta historia como un opiáceo; mientras describía a mis amados amigos, llenos de vida y radiantes de esperanza, actores activos en la escena, me sentía reconfortado; habrá un placer más melancólico al pintar el fin de todo.
Pero los pasos intermedios, el escalar el muro levantado entre lo que fue y lo es, mientras aún miraba atrás sin ver el desierto oculto más allá, es una labor que supera mis fuerzas. El tiempo y la experiencia me han colocado en una altura desde la cual puedo comprender el pasado en su conjunto; y de este modo debo describirlo, resaltando los incidentes principales y disponiendo la luz y la sombra de manera que formen un cuadro en cuya misma oscuridad haya armonía.
Sería innecesario relatar aquellos sucesos desastrosos, de los cuales podría hallarse un paralelo en cualquier manifestación menor de nuestra gigantesca calamidad. ¿Desea el lector oír hablar de los lazaretos, donde la muerte es el consolador—del fúnebre paso del carro de los muertos—de la insensibilidad de los indeseables y la angustia del corazón amante—de