Era ya tarde cuando Perdita despertó, y pasó un buen rato antes de que, recuperándose del sopor provocado por el láudano, advirtiera su cambio de situación. Se incorporó sobresaltada de su lecho y voló hacia la ventana del camarote. El mar azul y turbulento pasaba raudo junto a la embarcación y se extendía sin orillas a su alrededor; el cielo estaba cubierto de nubes desgarradas que, en su rápido movimiento, mostraban con cuánta velocidad la alejaban. El crujido de los mástiles, el estrépito de las ruedas, el traqueteo en la cubierta, todo la convencía de que ya estaba lejos de las costas de Grecia.—«¿Dónde estamos? —exclamó—, ¿a dónde vamos?»—
El asistente a quien yo había apostado para vigilarla, respondió: «a Inglaterra».—
“¿Y mi hermano?”—
—Está en cubierta, señora.
“¡Cruel! ¡Cruel!”, exclamó la pobre víctima, mientras con un profundo suspiro contemplaba la extensión de aguas.
Luego, sin más comentario, se arrojó sobre su lecho y, cerrando los ojos, permaneció inmóvil; de modo que, a no ser por los profundos suspiros que brotaban de su pecho, habría parecido que dormía.
Tan pronto como oí que había hablado, envié a Clara con ella, para que la vista de la encantadora inocente le inspirara pensamientos tiernos y afectuosos. Pero ni la presencia de su hija, ni una visita posterior mía, pudieron sacar a mi hermana de su letargo. Miró a Clara con un semblante de significado doloroso, pero no habló. Cuando aparecí, se apartó, y en respuesta a mis preguntas, solo dijo: «¡No sabéis lo que habéis hecho!». Confiaba en que esta morosidad augurara meramente la lucha entre la desilusión y el afecto natural, y que en pocos días se reconciliaría con su destino.