sombrío y estéril. La orden que había recibido era observar desde un túmulo septentrional la dirección que pudiera haber tomado un destacamento enemigo; todo el ejército turco, seguido del griego, se había precipitado hacia el este; nadie sino los muertos permanecía en la dirección de mi lado. Desde la cima del montículo miré largamente a mi alrededor—todo era silencio y desolación.
Los últimos rayos del sol casi sumergido brotaban desde detrás de la lejana cumbre del monte Athos; el mar de Mármara aún brillaba bajo sus destellos, mientras que la costa asiática al otro lado se ocultaba a medias en una bruma de nubes bajas.
No pocos yelmos, bayonetas y espadas, caídos de brazos desmayados, reflejaban el rayo postrero; yacían dispersos por doquier.
Desde el este, una bandada de cuervos, viejos habitantes de los cementerios turcos, surcaba los aires rumbo a su banquete; el sol desapareció.
Esta hora, melancólica pero dulce, siempre me ha parecido el momento en que nos sentimos más naturalmente inclinados a comulgar con los poderes superiores; nuestra severidad mortal se desvanece y una apacible complacencia invade el alma.
Pero ahora, en medio de los moribundos y de los muertos, ¿cómo podría un pensamiento del cielo o una sensación de tranquilidad adueñarse de uno de los asesinos?
Durante el ajetreado día, mi mente se había entregado como una esclava voluntaria al estado de cosas que le presentaban sus semejantes; la asociación histórica, el odio al enemigo y el entusiasmo militar habían ejercido dominio sobre mí.