—Sin embargo —repliqué—, la naturaleza presenta siempre ante nuestros ojos la apariencia de una paciente; mientras que hay un principio activo en el hombre capaz de dominar a la fortuna, y al menos de zarandearse contra el vendaval, hasta que de algún modo lo vence.
—Hay más de especioso que de verdadero en su distinción —dijo mi compañero—. ¿Acaso nos formamos a nosotros mismos, eligiendo nuestras disposiciones y nuestras facultades? Yo, por mi parte, me encuentro como un instrumento de cuerda con acordes y trastes, pero no tengo el poder de girar las clavijas ni de afinar mis pensamientos en un tono más alto o más bajo.
—Otros hombres —observé—, pueden ser mejores músicos.
—No hablo de los demás, sino de mí mismo —respondió Raymond—, y soy un ejemplo tan válido como cualquier otro para juzgar. No puedo ajustar mi corazón a una melodía particular, ni hacer variaciones voluntarias a capricho de mi voluntad. Nacemos; no elegimos ni a nuestros padres ni nuestra posición social; somos educados por otros, o por las circunstancias del mundo, y este cultivo, al mezclarse con nuestra disposición innata, es la tierra en la que crecen nuestros deseos, pasiones y motivos.
—Hay mucha verdad en lo que dices —dije—, y, sin embargo, ningún hombre actúa jamás según esta teoría. ¿Quién, al hacer una elección, dice: «Así elijo, porque estoy compelido»? ¿Acaso no siente, por el contrario, una libertad de voluntad en su interior que, aunque puedas calificarla de falaz, sigue impulsándole en el momento de decidir?
—Exacto —respondió Raymond—, otro eslabón de la cadena indestructible. Si ahora cometiera un acto que aniquilara mis esperanzas y arrancara las vestiduras reales de mis miembros mortales para ataviarme con ropajes ordinarios, ¿sería esto, a tu juicio, un acto de libre albedrío por mi parte?