“No me interrogues, Lionel; cumpliré con mi deber hacia ella, te lo aseguro. ¡El amor! Debo endurecer mi corazón contra eso; expulsarlo de su torre fuerte, barricarlo afuera: la fuente del amor debe cesar de manar, sus aguas secarse, y todos los pensamientos apasionados que lo acompañan morir; es decir, el amor que me gobernaría, no aquel que yo gobierno. Idris es una niña dulce, bonita y encantadora; es imposible no tenerle afecto, y yo le tengo uno muy sincero; solo que no me hables de amor: el amor, el tirano y el subjugador de tiranos; el amor, hasta ahora mi vencedor, ahora mi esclavo; el fuego hambriento, la bestia indómita, la serpiente con colmillos; no, no, no quiero saber nada de ese amor. Dime, Lionel, ¿congelas en que me case con esta joven?”
Él clavó en mí sus penetrantes ojos, y mi incontrolable corazón se hinchó en mi pecho. Respondí con voz serena —¡pero cuán lejos de estar sereno estaba el pensamiento reflejado en mis quietas palabras—: «¡Jamás! Jamás puedo consentir que lady Idris se una a alguien que no la ama».
“Porque tú misma la amas”.
“Su señoría podría haberse ahorrado esa burla; no la amo, no me atrevo a amarla”.
—Al menos —continuó con altivez—, ella no te ama. No me casaría con una soberana reinante si no estuviera seguro de que su corazón es libre. Pero, ¡oh, Lionel! un reino es una palabra de poder, y suenan con suavidad los títulos que componen el estilo de la realeza.
¿Acaso los hombres más poderosos de la antigüedad no fueron reyes? Alejandro fue rey; Salomón, el más sabio de los hombres, fue rey; Napoleón fue rey; César murió en su intento de serlo, y Cromwell, el puritano y matarreyes, aspiró a la regalía. El padre de Adrián entregó el cetro de Inglaterra, ya por entonces roto; pero yo levantaré la planta caída, uniré su estructura desmembrada y la ensalzaré por encima de todas las flores del campo.