Cierto desorden se había infiltrado sin duda en el curso de los elementos, destruyendo su benéfica influencia.
El viento, príncipe del aire, bramaba por su reino, azotando el mar hasta enfurecerlo y sometiendo a la tierra rebelde a una especie de obediencia.
El Dios envía sus plagas de ira desde lo alto, de hambre y pestilencia en hordas mueren. De nuevo, en venganza de su furia, cae sobre sus grandes huestes y rompe sus murallas tambaleantes; detiene sus armadas en la llanura del océano, y anega su fuerza con montañas del abismo.
Su poder mortal sacudió a los prósperos países del sur, y aun durante el invierno, nosotros, en nuestro refugio norteño, empezamos a temblar bajo sus funestas consecuencias.
Injusta es esa fábula que otorga la superioridad al sol sobre el viento. ¿Quién no ha visto la tierra luminosa, la atmósfera balsámica y la naturaleza radiante volverse sombrías, frías y desapacibles, cuando el viento adormecido ha despertado en el oriente? O bien, cuando las nubes parduscas velan densamente el cielo, mientras se vierten inagotables cataratas de lluvia hasta que, al negarse la tierra húmeda a absorber la humedad superabundante, esta yace en charcos sobre la superficie; cuando la antorcha del día parece un meteoro a punto de apagarse; ¿quién no ha visto surgir al norte agitador de nubes, aparecer el azul veteado y abrirse pronto un claro entre los vapores a favor del viento, a través del cual brilla el azul brillante?