En ese mismo momento oímos afuera la voz del comandante del batallón, que se dirigía a Boljov.
—¿Quién está con usted, Nikolái Fiódorovich?
Bolhov le dio mi nombre, y entonces tres oficiales se metieron a empujones en la choza: el mayor Kirsanov, el ayudante de su batallón y el capitán Trosenko.
Kirsanov no era alto, sino robusto; tenía el bigote negro, las mejillas rosadas y unos ojillos grasientos. Esos ojos eran su rasgo más notable. Cuando reía, no quedaba de ellos más que dos pequeñas estrellas húmedas, y estas estrellitas, junto con sus labios estirados y su cuello tendido, le conferían a menudo un aspecto extraordinariamente insensato. En el regimiento, Kirsanov se portaba y se comportaba mejor que nadie; sus subordinados no se quejaban de él y sus superiores lo respetaban, aunque la opinión general era que tenía muy pocas luces. Conocía el servicio, era puntual y celoso, siempre tenía dinero en efectivo, mantenía un carruaje y un cocinero particular, y sabía fingir admirablemente que era orgulloso.
—¿De qué hablaban, Nikolái Fiódorovich?
—Vaya, sobre los atractivos del servicio aquí.
Pero justo en ese momento Kirsanov me vio, a mí, un cadete, y para impresionarme con su importancia no prestó atención a la respuesta de Bolhov, sino que miró el tambor y dijo:
—¿Estás cansado, Nikolái Fiódorovich?
—No, vea usted, nosotros… —empezó Boljov.