—Hay otra cosa de la que quería hablarle —dijo Nejliúdov—. ¿Por qué no saca el estiércol?
“¿Qué abono, señor, su excelencia? No hay nada que sacar. ¿Qué ganado tengo yo? Una yegua con su potro; y el otoño pasado le vendí mi novilla al portero; eso es todo el ganado que tengo”.
—Sé que no tienes mucho, but ¿por qué vendiste tu ternera? —preguntó el bárin asombrado.
¿Con qué voy a alimentarla?
“¿No tenías un poco de paja para alimentar a la vaca? Los demás sí”.
“Los demás tienen sus campos abonados, pero mi tierra es pura arcilla. No puedo hacer nada con ella”.
—¿Por qué no la labras, entonces, para que deje de ser arcilla? Así la tierra te daría grano, y tendrías algo con qué alimentar a tu ganado.
“Pero no tengo caldo, así que ¿cómo voy a hacer el aderezo?”
—Es un cercle vicieux de lo más extraño —se dijo Nejlúdov; y la verdad es que estaba sin saber qué responderle al campesino.
“Y se lo digo yo, excelencia, no es el estiércol lo que hace crecer el maíz, sino Dios”, continuó el campesino. “Pues bien, un verano tuve seis gavillas en un pequeño terreno sin abonar, y apenas la duodécima parte de eso en el que estaba bien abonado. Nadie como Dios”, añadió con un suspiro.