Pero de nuevo el centinela, con su voz ronca y potente, grita: «¡Mortero!»; de nuevo un silbido, una caída, una explosión; y mezclados con esta última, los gemidos de un hombre te sobresaltan.
Te acercas al herido justo en el momento en que traen las camillas. Cubierto de sangre y polvo, presenta un aspecto extraño, poco humano. Parte del pecho del marinero ha sido arrancada.
Durante los primeros instantes, en su rostro salpicado de barro solo se aprecian el terror y esa especie de expresión de sufrimiento fingida y prematura tan común en los hombres en este estado; pero cuando traen la camilla y él mismo se acuesta en ella sobre su costado sano, notas que su expresión cambia. Sus ojos brillan con más intensidad, sus dientes están apretados, con dificultad levanta más la cabeza y, cuando levantan la camilla, detiene a los porteadores un momento y, volviéndose hacia sus compañeros, dice con esfuerzo y voz temblorosa: «¡Perdonadme, hermanos!». Desea decir algo más, algo patético, pero solo repite: «¡Perdonadme, hermanos!».
En ese momento se le acerca un marinero, le coloca la gorra en la cabeza que el herido levanta y luego, balanceando los brazos de manera tranquila y apacible, regresa a su cañón.
—Así pasa con siete u ocho todos los días —te comenta el oficial naval, respondiendo a la mirada de horror en tu rostro, y bosteza mientras se lía otro cigarrillo amarillo.
Así pues, ahora habéis visto a los defensores de Sebastopol allí donde lo defienden, y, de algún modo, regresáis con el espíritu tranquilo y exaltado, sin prestar atención a las balas y bombas cuyo silbido os acompaña durante todo el camino hasta el teatro ruinoso. El pensamiento principal y gozoso que os habéis traído con vosotros es la convicción de la fuerza del pueblo ruso; y esta convicción no la habéis adquirido contemplando todos esos traveses, parapetos, trincheras