“¡Makatyuk!”, gritó el capitán a su ordenanza, “tráeme la caja de caudales y restriégala aquí”.
—Silencio, no tan alto —dije, escuchando los pasos medidos de Guskov fuera de la tienda.
“¡Cómo! … ¿Por qué no tan alto?”
—Oh, ese tipo de la tropa me pidió un préstamo. Está justo afuera.
—Si lo hubiera sabido, no se lo habría dado —comentó el capitán—. He oído hablar de él, es el bribón más infame.
Aun así el capitán me dio el dinero de todos modos, mandó a guardar la caja de caudales y a cerrar bien la tienda, y repitiendo de nuevo: «Si hubiera sabido para qué era, no te lo habría dado», se envolvió, con cabeza y todo, en su manta. «¡Recuerda que ahora me debes treinta y dos!», me gritó desde lejos.
Cuando salí de la tienda, Guskov paseaba de un lado a otro frente a los asientos pequeños; su figura baja y patizamba, con la fea gorra de larga lana blanca, desaparecía en la oscuridad y reaparecía al entrar y salir del cono de luz de la vela.
Fingió no reparar en mí. Le di el papel moneda. Dijo «Merci!» y, arrugándolo, se lo metió en el bolsillo del pantalón.
—¡Supongo que a estas alturas el juego estará en pleno apogeo en casa de Paul Dmitrich! —comenzó entonces.
—Sí, supongo que sí.
—Juega de un modo tan extraño, siempre à rebours, y no se cubre. Cuando tienes suerte todo va bien, pero luego, cuando se te vuelve en contra, puedes perder terriblemente. Él es una prueba de ello. En esta expedición