—¡Cómo! —dice él—, ¿acaso juegas peor que yo?
—Muy probablemente —digo—. Tenemos pocos jugadores que puedan compararse con usted.
Empezamos a jugar. Él tenía la firme idea de que era un tirador infalible. Era todo un espectáculo verlo disparar; pero el polaco se sentaba allí y no paraba de gritar a cada instante—
“¡Ah, qué oportunidad! ¡ah, qué tiro!”
Pero ¡qué hombre era! Sus ideas eran bastante buenas, pero no sabía cómo llevarlas a cabo.
Bueno, como de costumbre perdí la primera partida, me arrastré bajo la mesa y gruñí.
Allí mismo, Oliver y el Polaco saltaron de sus asientos y aplaudieron, golpeando con sus tacos.
—¡Espléndido! Hazlo otra vez —gritaron—, una vez más.
Lo bastante como para gritar «¡otra vez!», especialmente el polaco. ¡Aquel tipo se habría alegrado de meterse a gatas debajo de la mesa de billar, o incluso bajo el puente Azul, por medio rubo! Sin embargo, fue el primero en gritar: «¡Magnífico!, pero aún no has limpiado todo el polvo».
Yo, Petrushka el rotulista, era bastante conocido por todos.
Solo que, por supuesto, aún no me importaba mostrar mis cartas.
Perdí mi segunda partida.
—No me conviene en absoluto jugar con usted, señor —digo yo.