En el pequeño cuarto que ocupaba Nejliúdof había un viejo sofá de cuero adornado con tachuelas de cobre, algunas sillas del mismo estilo, una mesa extensible de marquetería a la antigua con bordes festoneados y guarniciones de latón, cubierta de papeles, y un viejo piano de cola inglés de teclas estrechas, rotas y torcidas.
Entre las ventanas pendía un gran espejo con un viejo marco tallado y dorado.
Sobre el suelo, cerca de la mesa, yacían paquetes de papeles, libros y cuentas.
Esta habitación, en conjunto, tenía un aspecto descaracterizado y desordenado; y este animado desorden presentaba un agudo contraste con la disposición afectadamente aristocrática de las demás habitaciones de la gran mansión.
Cuando Nejliudov llegó a su habitación, arrojó el sombrero con furia sobre la mesa, se sentó en una silla junto al piano, cruzó las piernas y sacudió la cabeza.
—¿Desea almorzar, excelencia? —preguntó una mujer alta, delgada, de rostro arrugado que entró en ese mismo instante, ataviada con una cofia, un pañuelo grande y un vestido de percal.
Nechlúdov la miró durante uno o dos momentos en silencio, como si estuviera ordenando sus pensamientos.
—No: no deseo nada, enfermera —dijo él, y volvió a sumirse en sus pensamientos.
La enfermera le negó con la cabeza, algo irritada, y suspiró.