“Ahora volveré a esa sala otra vez”, se dijo Albert a sí mismo. “Petrof todavía debe de tener muchas cosas que contarme”.
Parecía no haber ya nadie en el pasillo; y en lugar del artista Petrof, el propio Albert se encontraba en la tarima, tocando en su violín todo lo que la voz había dicho antes.
Pero su violín era de una hechura extraña: no se componía más que de vidrio, y tenía que sostenerlo con ambas manos y frotarlo lentamente contra su pecho para hacer que emitiera sonidos.
Los sonidos eran tan dulces y deliciosos, que Alberto sintió que jamás antes había escuchado nada igual. Cuanto más apretaba el violín contra su pecho, más dulces y consoladores se volvían.
Cuanto más altos eran los sonidos, más rápidamente se desvanecían las sombras y más brillantemente se iluminaban las paredes del salón. Pero era necesario tocar el violín con mucho cuidado, no fuera a romperse.
Albert tocó el instrumento de vidrio con cautela y destreza. Tocó piezas como las que sentía que nadie volvería a escuchar jamás.
Él se iba cansando, cuando un sonido denso y lejano empezó a molestarlo. Era el tañido de una campana, pero este sonido parecía tener un lenguaje.
—Sí —dijo la campana, con sus notas viniendo de algún lugar lejano y muy alto—, sí, a ti te parece desgraciado; lo desprecias, pero él es mejor y más feliz que tú. ¡Nadie volverá a tocar jamás ese instrumento!
Estas palabras que comprendió le parecieron de pronto tan sabias, tan nuevas y tan verdaderas a Alberto, que dejó de tocar y, mientras intentaba no moverse, levantó los ojos y los brazos hacia el cielo. Sintió que era hermoso y feliz. Aunque no había nadie en el salón, Alberto infló el pecho, levantó la cabeza con orgullo y se paró sobre la