Que viva conmigo un tiempo, y luego le buscaremos un lugar, o le organizaremos un concierto; lo ayudaremos a salir a flote, y entonces habrá tiempo de sobra para ver qué resulta de todo esto. Una agradable sensación de satisfacción personal lo invadió tras tomar esta resolución.
“Ciertamente no soy un mal hombre: podría decir que estoy lejos de ser un mal hombre”, pensó. “Podría llegar tan lejos como para decir que soy un buen hombre, cuando me comparo con los demás”.
Estaba a punto de dormirse cuando el ruido de unas puertas al abrirse y unos pasos en la antecámara volvieron a despertarlo.
—Bien, ¿lo trataré con bastante severidad? —se preguntó—; supongo que es lo mejor, y debo hacerlo.
Llamó.
—Bueno, ¿lo encontraste? —le preguntó a Zajár, quien acudió a su llamado.
—Es un pobre y miserable muchacho, Dmitri Ivánovitch —dijo Zakhár, meneando significativamente la cabeza y cerrando los ojos.
—¡Cómo! ¿Está borracho?
“Muy débil.”
¿Llevaba consigo el violín?
“Lo traje: me lo dio la señora”.
“Muy bien. Ahora, por favor, no me lo traigan esta noche: que se le pase la borrachera; y mañana, bajo ningún concepto, lo dejen salir de la casa.”