En ese momento oímos las campanillas de varios trineos detrás de nosotros, que nos alcanzaban a buen ritmo.
“Es la campana del correo expreso —dijo mi conductor—; solo hay una igual en toda la estación”.
Y ciertamente los cascabeles del trineo delantero eran particularmente hermosos; sus notas claras, ricas, melodiosas y algo desentonadas nos llegaron nítidamente con el viento. Como supe más tarde, era un juego de cascabeles de los que llevan los deportistas en sus trineos: tres cascabeles, uno grande en el medio, con una «nota de frambuesa», como se le llama, y dos cascabeles pequeños afinados al intervalo de una tercera hacia arriba y hacia abajo en la escala. La cadencia de estas terceras y la quinta disonante resonando en el aire resultaban inusualmente llamativas y extrañamente dulces en la estepa desolada y muda.
“Es el correo”, dijo mi conductor cuando el primero de los tres trineos estuvo a nuestra altura. “¿Cómo está el camino, se puede avanzar?”, le gritó al último de los conductores; pero este último solo les gritó a sus caballos sin responderle.
La música de las campanas se extinguió rápidamente en el viento en cuanto la diligencia pasó junto a nosotros.
Supongo que mi conductor se sintió avergonzado.
—¡Suponga que seguimos, señor! —me dijo—; la gente ha estado conduciendo por el camino, y ahora sus huellas estarán frescas.