ansiedad: sujetó las riendas, se sentó con más firmeza y le gritó al arriero que pasara sobre el hielo. Cuando rodearon el puente, sobre el lecho del río, y salieron a tropezones del hielo que se rompía y del lodo, Iván Petróvich, mirando a dos avefrías que se levantaban del hondonada, tomó el rapé y, sintiendo frío, se puso el guante, se arrebujó en su abrigo de pieles, hundió la barbilla en el cuello alto y se dijo a sí mismo, casi en voz alta: «¡Glorioso!», lo cual tenía la costumbre de decirse secretamente a sí mismo cada vez que se sentía bien.
Por la noche había nevado, y cuando Iván Petróvich había ido a la iglesia en coche la nieve aún no había desaparecido, pero estaba blanda; ahora, aunque no había sol, se había derretido por la humedad, y en la carretera, por la que tenía que viajar tres verstas antes de desviarse hacia Chirakóvo, la nieve solo era blanca sobre la hierba del año pasado, que crecía en líneas paralelas a lo largo de las rodadas; pero en el camino negro los caballos chapoteaban en el barro viscoso.
Los buenos, bien alimentados y corpulentos caballos de su propia ganadería no tenían dificultad para tirar del carruaje, que rodaba suavemente sobre la hierba, donde dejaba marcas negras, y sobre el fango, sin detenerse en absoluto. Iván Petróvich se entregaba a agradables cavilaciones; pensaba en su hogar, en su esposa y en su hija.
“Mánya me saldrá al encuentro en el porche, y con alegría. ¡Verá tanta santidad en mí! Es una muchacha extraña y dulce, pero se toma todo demasiado a pecho. El papel de importancia y de enterado de todo lo que pasa en este mundo, que debo representar ante ella, se está volviendo demasiado serio y ridículo. ¡Si supiera que le temo!”, pensó. «Bueno, Káto» (su esposa), «sin duda estará de buen humor hoy, se propondrá estar de buen humor, y pasaremos un buen día. No será como la semana pasada por lo de las mujeres Próshkin. ¡Qué criatura tan notable! ¡Cómo le temo! ¿Qué se le va a hacer? A ella misma no le gusta».