«De verdad que eres una violeta —dijo, hablando todavía en voz baja, aunque ya no había peligro de despertar a nadie—; cuando vine hacia ti, después de todo aquel polvo, calor y fatiga, me pareció oler violetas de inmediato. Pero no la violeta dulce... ya sabes, esa violeta oscura y temprana que huele a nieve derretida y a hierba de primavera».
—¿Va bien la cosecha? —pregunté, para ocultar la feliz agitación que sus palabras produjeron en mí.
“¡De primera clase! Nuestra gente siempre es espléndida. Cuanto más los conoces, más te gustan”.
—Sí —dije—; antes de que llegaras los estuve observando desde el jardín, y de repente me dio vergüenza estar tan cómoda mientras ellos se esforzaban tanto, y por eso…
Me interrumpió con una mirada amable pero grave:
«No hables así, querida mía; es un asunto demasiado sagrado para hablar de él a la ligera. ¡Dios no quiera que uses florituras para hablar de eso!».
“Pero solo a ti te digo esto”.
«De acuerdo, lo entiendo. ¿Pero qué pasa con esas cerezas?»
El huerto estaba cerrado con llave y no se veía a ningún jardinero: los había enviado a todos a ayudar con la cosecha. Sónya corrió a buscar la llave. Pero él no quiso esperarla: trepando por una esquina del muro, levantó la red y saltó al otro lado.
Su voz llegó desde el otro lado del muro: —Si quieres un poco, dame el plato.
—No —dije—; quiero elegir por mí mismo. Voy a buscar la llave; Sónya no la encontrará.