Ilyín se sentaba a comer ternera y pepinos, que le habían puesto al lado en el sofá de cerdas, y, secándose las manos apresuradamente en la levita, jugaba carta tras carta. Toúrbin, que al principio se sentó en el sofá, comprendió rápidamente cómo estaban las cosas. Loúhnof no miraba ni le hablaba al hulano; solo de vez en cuando sus lentes se volvían por un momento hacia la mano del hulano, pero la mayoría de las cartas de este último perdían.
—Vaya, ahora me gustaría ganarle a esa carta —dijo Lújnof respecto a una carta que el terrateniente gordo, que estaba apostando medios rublos, había tirado sobre la mesa.
—¡Le has ganado al de Ilyín, qué me importa a mí! —observó el hacendado.
Y, la verdad, las cartas de Ilyín perdían más a menudo que las de los demás. Las rompía nerviosamente bajo la mesa y elegía otra con dedos temblorosos.
Toúrbin se levantó del sofá y le pidió al griego que lo dejara sentarse junto al «banquero». El griego se cambió a otro sitio y le cedería su silla al conde, quien comenzó a observar atentamente las manos de Loúhnof, sin apartar los ojos de ellas.
—¡Ilyín! —dijo de pronto, con su voz habitual que, sin proponérselo en absoluto, ahogaba a todas las demás—, ¿por qué repites la misma carta? No sabes jugar.
“Da igual cómo se juegue.”
“Así seguro que pierdes. Déjame jugar a mí”.
“No, discúlpeme. Siempre lo hago yo mismo. Toca para ti si quieres.”