Anna Fiódorovna aún vivía, pero ya estaba tan lejos de ser joven que ni siquiera se consideraba joven, lo cual significa mucho para una mujer. Había engordado mucho, lo cual se dice que rejuvenece a una mujer, pero en su gordura blanca se notaban arrugas profundas y suaves. Ya no iba nunca a la ciudad, le costaba incluso subir a su coche, pero seguía siendo tan bondadosa y tan tonta como siempre (ahora que su belleza ya no predispone a uno a su favor, se puede decir la verdad).
Con ella vivía su hija Lisa, de veintitrés años, una belleza rural rusa, y su hermano, nuestro conocido el de caballería, que había dilapidado bonachonamente toda su pequeña hacienda y había encontrado un hogar para su vejez junto a Anna Fiódorovna.
El cabello de su cabeza estaba completamente gris, su labio superior se le había hundido, pero el bigote que lo cubría aún estaba cuidadosamente teñido de negro. No solo su frente y sus mejillas, sino incluso su nariz y su cuello estaban arrugados, y su espalda estaba encorvada, pero en los movimientos de sus débiles piernas torcidas todavía se advertían los modales de un militar de caballería.
La familia y los allegados estaban sentados en la pequeña salita de la antigua casa, con una puerta abierta que daba a la galería y ventanas abiertas que dominaban el antiguo jardín en forma de estrella con sus tilos. Ana Fiódorovna, de cabellos grises, estaba sentada en un sofá con una chaqueta lila, frente al cual había una mesa redonda de caoba sobre la cual estaba echando las cartas. Su hermano anciano, con sus limpios pantalones blancos y su casaca azul, se había instalado junto a la ventana y trenzaba un cordón de hilo de algodón blanco con la ayuda de un tenedor de madera, una ocupación que le había enseñado su sobrina y que le gustaba mucho, ya que ya no podía hacer nada y sus ojos estaban demasiado débiles para su ocupación favorita: la lectura de periódicos. Pímotchka, la protegida de Ana Fiódorovna, estaba sentada a su lado aprendiendo una lección; Liza la ayudaba y al mismo tiempo, con agujas