Más de veinte años habían pasado. Mucha agua había corrido; mucha gente había muerto, muchos habían nacido, muchos habían crecido, muchos habían envejecido; todavía más ideas habían nacido y habían muerto; mucho de lo viejo y hermoso, y mucho de lo viejo y malo, había perecido, mucho de lo hermoso y nuevo había crecido, y todavía más de lo inmaduro, monstruoso y nuevo, había llegado al mundo de Dios.
El conde Fiódor Túurbin había muerto hacía mucho tiempo en un duelo, a manos de cierto extranjero al que había azotado con una fusta en la calle. Su hijo, parecido a él como una gota de agua a otra, era un apuesto joven de veintitrés años que servía en la Guardia a Caballo.
Pero moralmente el joven Túurbin no se parecía en lo más mínimo a su padre. No quedaba ni rastro de las inclinaciones impetuosas, apasionadas y, para hablar con franqueza, licenciosas de la época pasada. Sus características distintivas eran la inteligencia, la educación y la naturaleza dotada que había heredado; combinadas con el amor por el decoro y las comodidades de la vida, una forma práctica de ver a los hombres y a las cosas, la sensatez y la prudencia.
Al joven conde le iba bien en el servicio; a los veintitrés años ya era teniente. Al comienzo de las operaciones militares, se metió en la cabeza que tendría más probabilidades de ascender si se pasaba al ejército activo, por lo que ingresó en un regimiento de húsares como capitán y pronto estuvo al mando de un escuadrón.
En mayo de 1848, el regimiento de húsares de S⸺ se dirigía a la campaña a través de la gobernación de K⸺, y precisamente el escuadrón que mandaba el joven conde Túurbin tuvo que pasar la noche en la aldea de Morózovka, la hacienda de Anna Fiódorovna.