—Sí, es posible. Me lo habían prometido; pero para eso faltaban otros dos años, y es muy dudoso. ¿Y se da alguien cuenta de lo que significan dos años así? Imagínese la vida con este Paul Dmítrich: juego, bromas pesadas, disipación… Uno quiere expresar algo que le ha brotado en el alma, pero no lo entienden o se ríen de usted. Le hablan no para comunicarle sus pensamientos, sino para dejarlo en ridículo si es posible. Y todo es tan vulgar, basto, horrible; y a cada momento siente uno que es un soldado raso... siempre se lo hacen sentir a uno. ¡Por eso no se imagina el placer que da hablar à cœur ouvert con un hombre como usted!
No podía imaginar qué clase de hombre se supone que debía ser y, por lo tanto, no sabía qué responderle.
—¿Quiere cenar? —preguntó en ese momento Nikita, que se había acercado sin ser visto en la oscuridad y a quien, noté, no le hacía gracia la presencia de mi visitante—: no queda más que empanadillas y un poco de ternera.
—¿Y el capitán ya ha cenado?
“Hace mucho que está dormido”, dijo Nikita, con tono molesto.
Al decirle que nos trajese algo de comer y un poco de vodka, murmuró descontento y se fue lentamente a su tienda. Sin embargo, tras refunfuñar allí un rato, nos trajo un neceser de viaje sobre el que colocó una vela (a cuyo alrededor ató primero un trozo de papel para protegerla del viento), una cacerola, un tarro de mostaza, una taza de estaño con asa y una botella de amargo de vodka. Tras haber dispuesto todo aquello, Nikita se quedó un rato cerca de nosotros y observó con evidente desaprobación mientras Guskov y yo bebíamos un poco de licor. A la débil luz de la vela que brillaba a través del papel, lo único que se podía ver en medio de la oscuridad circundante era la piel de foca con la