“Nicolái Nicoláievitch parece indispuesto”. Nicolái Nicoláievitch—ese era el pequeño Gógo, que había comido demasiado y ahora sufría de diarrea.
“Y ya es hora de que me vaya —dijo el visitante—. ¡Solo mire qué claro está… cuánto tiempo llevamos aquí sentados!”.
Sonrió (como si se aprobara a sí mismo y a sus interlocutores por haber hablado tanto y durante tanto tiempo) y se despidió.
Iván tuvo que correr con sus cansadas piernas en busca del sombrero y el paraguas del visitante, que este había dejado por su cuenta en los lugares más inverosímiles. Iván esperaba recibir una propina; pero el visitante —siempre generoso y muy dispuesto a darle un rublo—, llevado por la discusión, se olvidó por completo de él, y solo recordó ya muy avanzado su camino que no le había dado propina al lacayo. «Bueno», pensó, «ya no tiene remedio».
El cochero subió al pescante, recogió las riendas y, sentado de lado, arreó a los caballos. Los cascabeles tintinearon, y el caballero de San Petersburgo, mecido sobre los suaves muelles de la calesa, se alejó con el pensamiento lleno de la estrechez de miras de su amigo.
Nicolás Semiónovitch, que no había ido junto a su esposa de inmediato, pensaba lo mismo de su amigo. > «La estrechez superficial de estos petersburgueses es espantosa, y no logran salir de ella», pensaba. Le repugnaba ir a ver a su mujer porque en ese momento no esperaba nada bueno de la entrevista. Todo era por culpa de unas fresas. Por la mañana, Nicolás Semiónovitch había comprado, sin siquiera regatear, dos platos de fresas silvestres no muy maduras que unos muchachos campesinos