solo lo veía, sino que sentía cómo le agarraba de repente el brazo, desnudo hasta el codo, y lo besaba una y otra vez y, al final, lo mordía, sin saber qué otra cosa hacer con aquel brazo tan querido para él.
«Sí, este—y no ese viejo horrible—es Kostia», se dijo a sí misma. Y acto seguido se despertó, y volvió con terror a la realidad de la que no había despertar posible.
Fue al cuarto de los niños. La enfermera ya había lavado y dispuesto el cuerpo de Kóstya.
Yacía sobre algo elevado; su naricita era cerúlea y afilada, y hundida de las aletas, y su cabello estaba peinado hacia atrás desde la frente.
A su alrededor ardían velas, y en una mesita a su cabecera había jacintos: lila blanca y rosa.
La enfermera se levantó de su silla y, levantando las cejas y haciendo un puchero, miró el rostro vuelto hacia arriba y pétreamente rígido.
Molly entró por la puerta de enfrente, con su rostro sencillo y bondadoso y los ojos bañados en lágrimas.
—«Vaya, me dijo que uno no debía afligirse, pero ella misma ha estado llorando», pensó la madre. Luego volvió la mirada hacia el difunto. Por un momento se sintió sobresaltada y repelida por el terrible parecido que el rostro del muerto guardaba con el del anciano que había visto en su sueño; pero ahuyentó ese pensamiento y, persignándose, tocó con sus labios tibios la pequeña y fría frente de cera. Luego besó las pequeñas manos cruzadas y rígidas; y de repente el aroma de los jacintos le indicó, como si fuera de nuevo, que él se había ido y no