agrado en un vaso de té caliente y en una animada conversación que disipara mis sombríos pensamientos.
—¿Lo has encontrado? —oí la voz de Boljov desde el interior de una choza de maíz en la que ardía una luz.
—Se lo he traído, su señoría —respondió la vozarrón de Nikoláyev.
Dentro de la choza, Bolhov estaba sentado sobre un capote seco, con la casaca desabotonada y sin gorra. Un samovar hervía a su lado, y sobre un tambor había ligeros refrigerios. Una bayoneta que sostenía una vela estaba clavada en el suelo.
—¿Qué le parece? —preguntó, mirando con orgullo a su alrededor en su acogedor establecimiento. Dentro de la choza se estaba en verdad tan bien que durante el té olvidé por completo la humedad, la oscuridad y la herida de Velenchuk. Hablamos de Moscú y de cosas que no tenían la menor relación con la guerra ni con el Cáucaso.
Tras un momento de silencio, como a veces ocurre en la conversación más animada, Bolhov me miró con una sonrisa.
—Creo que nuestra conversación de esta mañana le pareció muy extraña —dijo.
“No, ¿por qué lo crees? Solo me pareció que fuiste demasiado franco; hay cosas que todos sabemos, pero que nunca deben mencionarse”.
“¿Por qué no? Si hubiera la menor posibilidad de cambiar esta vida por la más baja y pobre sin peligro y sin servicio, no lo dudaría un momento”.
“¿Entonces por qué no regresa a Rusia?”, pregunté.
—¿Por qué? —repitió—. Vaya, en eso ya pensé hace mucho tiempo. No puedo volver a Rusia ahora hasta que tenga las condecoraciones de Ana y