Mientras Kátya dormía tan dulcemente en nuestro banco sombreado, bajo su pañuelo de batista blanca, las cerezas negras y jugosas brillaban de manera tan tentadora en el plato, nuestros vestidos estaban tan limpios y frescos, el agua de la jarra resplandecía con tantos colores del arco iris al sol, y yo me sentía tan feliz.
«¿Cómo puedo evitarlo? —pensé—. ¿Tengo la culpa de ser feliz? ¿Y cómo puedo compartir mi felicidad? ¿Cómo y a quién puedo entregarme por entero, a mí misma y a toda mi felicidad?».
Por entonces el sol se había ocultado tras las copas de la alameda de abedules, el polvo se asentaba en los campos, la lejanía se volvía más nítida y luminosa bajo la luz oblicua. Las nubes se habían disipado por completo; a través de los árboles podía ver la techumbre de paja de tres nuevas parva de trigo. Los jornaleros bajaban de las parvas; los carros pasaban apresurados, evidentemente por última vez, con un fuerte vocerío; las mujeres, con rastrillos al hombro y fajuelas de paja en la cintura, pasaban junto a nosotras de regreso a casa, cantando a voz en grito; y seguía sin haber rastro de Sergéy Mikháylych, aunque hacía ya mucho que lo había visto bajar la colina galopando. De repente apareció en la alameda, viniendo por un lado donde no lo esperaba. Había dado la vuelta bordeando el hondonada. Se acercó rápidamente a mí, con el sombrero en la mano y radiante de alegría. Al ver que Kátya estaba dormida, se mordió los labio, cerró los ojos y avanzó de puntillas; comprendí al instante que se encontraba en ese estado de ánimo de regocijo sin motivo que siempre me encantaba ver en él y que llamábamos «éxtasis salvaje».