Trezorka, tras tragarse un bocado de agua, se vuelve apresuradamente, se sacude entre la multitud y se recuesta panza arriba en la orilla. Mientras Fiódor Filíppitch nada hacia la otra orilla, los dos cocheros corren hacia el sauce con una red enrollada en un poste. Fiódor Filíppitch, por alguna razón u otra, levanta las manos por encima de la cabeza y se bucea, una, dos, tres veces; cada vez le sale un chorro de agua por la boca, se echa el pelo hacia atrás con un gesto elegante y no responde a las preguntas que le llueven desde todos lados. Por fin sale a la orilla y, hasta donde alcanza a ver, simplemente da la orden de lanzar la red. La red es izada, pero en ella no hay nada más que algas y unas pocas carpitas que aletean. Mientras la red se lanza por segunda vez, doy la vuelta hacia ese lado.
No se oye más que la voz de Fiódor Filíppitch dando instrucciones, el chapoteo del agua en las cuerdas mojadas y suspiros de horror.
El cordaje mojado sujeto a la viga derecha está cada vez más cubierto de algas, a medida que sale más y más del agua.
—¡Ahora, a tirar todos juntos, de una vez! —grita la voz de Fiódor Filíppich. Los extremos de los maderos aparecen bajo el agua.
—Hay algo; tira con fuerza, muchachos —dice alguien.
Y ahora las varas de la red en la que dos o tres carpas forcejean, salpicando y aplastando la maleza, son arrastradas hacia la orilla.
Y a través de la capa poco profunda y cambiante de agua turbia, algo blanco aparece a la vista en la red tensada al máximo.
Un suspiro de horror recorre a la multitud, apagado pero claramente audible en el silencio de muerte.