Pero de pronto sentí que tenía que ver lo que estaba haciendo allí y qué aspecto tenía, que tenía que observar sus movimientos mientras él suponía que nadie lo veía.
Además, en ese momento simplemente no estaba dispuesto a perderlo de vista ni por un solo minuto.
Corriendo de puntillas entre las ortigas hacia el otro lado del huerto, donde el muro era más bajo, me subí a un barril vacío hasta que la parte superior del muro quedó a la altura de mi cintura, y entonces me asomé al interior del huerto.
Miré los viejos y nudosos árboles, con sus anchas hojas dentadas y las maduras cerezas negras colgando rectas y pesadas entre el follaje; luego metí la cabeza bajo la red y, desde debajo de la rama nudosa de un viejo cerezo, divisé a Serguéi Mijáilich.
Evidentemente creyó que me había ido y que nadie lo vigilaba. Con el sombrero quitado y los ojos cerrados, estaba sentado en la horquilla de un viejo árbol y moldeaba cuidadosamente haciendo una bola un trozo de goma de cerezo. De repente se encogió de hombros, abrió los ojos, murmuró algo y sonrió. Tanto las palabras como la sonrisa eran tan distintas de su forma de ser que me sentí avergonzado de haber estado espiándolo.
Me pareció que había dicho: «¡Masha!». «Imposible —pensé—. ¡Querida Masha!», dijo de nuevo, en un tono más bajo y tierno. Esta vez cabía poca duda sobre las dos palabras. El corazón me latía con fuerza, y una alegría tan apasionada —alegría ilícita, según sentía— se apoderó de mí, que me aferré a la pared, temiendo caer y delatarme.
Sobresaltado por el ruido de mis movimientos, se volvió; bajó los ojos al instante y su rostro se puso rojo, incluso escarlata, como el de un niño. Intentó hablar, pero en vano; una y otra vez su rostro literalmente se