jamás lo devolvió, cómo se llevó un violín que pertenecía a un colega artista y lo empeñó?».
—¡Dios mío! ¿Cómo pudo saber todo eso? —se dijo Alberto, inclinando aún más la cabeza.
—¿Acaso no sabemos —prosiguió la voz— cómo se plegó a lo más bajo de lo bajo, se plegó a ellos por dinero? ¿Acaso no sabemos cómo lo echaron del teatro? ¿Cómo Anna Ivánovna amenazó con entregarlo a la policía?
—¡Dios mío! Todo eso es verdad, pero protégeme —exclamó Alberto—. Eres el único que sabe por qué lo hice.
—¡Detente, por vergüenza! —volvió a gritar la voz de Petrof—. ¿Qué derecho tienes a acusarlo? ¿Has vivido su vida? ¿Has experimentado sus entusiasmos?
—¡Eso es! ¡Eso es! —susurró Alberto.
“El arte es la más alta manifestación de poder en el hombre. Le es dado solo a unos pocos favorecidos, y eleva a los elegidos a tal eminencia que la cabeza da vueltas, y es difícil conservar la integridad. En el arte, como en toda lucha, hay héroes que lo someten todo a su poder y perecen si no alcanzan sus fines.”
Petrof dejó de hablar; y Albert levantó la cabeza e intentó gritar con fuerza: “¡Correcto! ¡Correcto!”, pero su voz se apagó sin emitir sonido.
—Ese no es su caso. Esto no le concierne a usted —dijo con severidad el artista Petrof, dirigiéndose a Delesof—. Sí, humilladle, despreciadle —continuó—, porque él es mejor y más feliz que todos los demás juntos.
Alberto, con el rapto en el corazón al oír estas palabras, no pudo contenerse, sino que se acercó a su amigo y estuvo a punto de besarlo.