tártaro. Le tiraron la gorra, le quitaron las botas, lo registraron de arriba a abajo, le desgarraron la ropa y le robaron el dinero y el reloj.
Zhílin miró a su caballo a su alrededor. Allí yacía sobre el costado, pobrecito, tal como había caído; forcejeando, con las patas en el aire, incapaz de tocar el suelo. Había un agujero en su cabeza y brotaba sangre negra, convirtiendo el polvo en barro a lo largo de unos dos pies a la redonda.
Uno de los tártaros se acercó al caballo y comenzó a quitarle la silla; este todavía coceaba, así que sacó un puñal y le cortó la tráquea. Un silbido salió de su garganta, el caballo dio una última sacudida y todo acabó.
Los tártaros se quedaron con la silla y los jáquimas. El tártaro de barba roja montó en su caballo, y los otros subieron a Zhílin a la silla, detrás de él. Para evitar que se cayera, lo ataron con una correa a la cintura del tártaro; y luego todos cabalgaron hacia las colinas.
Allí iba sentado Zhílin, balanceándose de un lado a otro, con la cabeza golpeando contra la apestosa espalda del tártaro. No podía ver más que aquella espalda musculosa y el cuello fibroso, de nuca rapada y azulada. Zhílin tenía la cabeza herida: la sangre se le había secado sobre los ojos, y no podía ni cambiar de postura en la silla ni limpiarse la sangre. Llevaba los brazos atados con tanta fuerza que le dolían las clavículas.
Cabalgaron arriba y abajo por colinas durante un largo trecho. Luego llegaron a un río que cruzaron a vado y enfilaron hacia un camino duro que atravesaba un valle.
Zhílin intentó ver hacia dónde iban, pero tenía los párpados pegados con sangre y no podía volverse.
Empezó a caer el crepúsculo; cruzaron otro río y subieron por una ladera pedregosa. Aquí olía a humo y los perros ladraban. Habían llegado a un