—Directamente, directamente —Volgin se dirigió hacia su habitación, pero se volvió para preguntarle a Nikolái Petróvich sobre el campesino pedigüeño.
“¿Lo viste?—Es un borracho, pero aun así hay que compadecerlo. ¡Date prisa!”
Volgin sacó su estuche, con todos los utensilios para escribir, redactó la carta, extendió un cheque por ciento ochenta rublos y, tras sellar el sobre, se lo llevó a Nikolái Petróvich.
«Adiós».
Volgin leyó los periódicos hasta la hora del almuerzo. Solo leía los periódicos liberales: La Gaceta Rusa, La Voz, a veces La Palabra Rusa, pero ni tocaba Los Nuevos Tiempos, al que su anfitrión estaba suscrito.
Mientras hojeaba tranquilamente las noticias políticas, los actos del zar, los actos del presidente, y ministros y las decisiones de la Duma, y estaba a punto de pasar a las noticias generales, teatros, ciencia, asesinatos y cólera, oyó tocar la campana del almuerzo.
Gracias a los esfuerzos de más de diez seres humanos —contando lavanderas, jardineros, cocineros, pinches de cocina, mayordomos y lacayos—, la mesa estaba suntuosamente servida para ocho, con jarras de plata para el agua, decantadores, kvas, vino, aguas minerales, cristal tallado y fina mantelería, mientras dos sirvientes corrían continuamente de un lado para otro, trayendo y sirviendo, y luego retirando los entremeses y los diversos platos fríos y calientes.
La anfitriona hablaba incesantemente de todo lo que había estado haciendo, pensando y diciendo; y al parecer consideraba que todo lo que pensaba, decía o hacía era perfecto, y que complacería a todos excepto a los necios.