Un día en que se estaba acarreando el trigo, fui con Kátya y Sónya a nuestro asiento favorito en el jardín, a la sombra de los tilos y sobre el barranco, más allá del cual los campos y los bosques se extendían ante nosotras.
Hacía tres días que Sergéy Mikháylych no venía a vernos; lo esperábamos, sobre todo porque nuestro mayoral nos había informado de que había prometido visitar la zona de la cosecha. A las dos en punto lo vimos cabalgar hacia el campo de centeno.
Con una sonrisa y una mirada hacia mí, Kátya ordenó que trajeran melocotones y cerezas, que le gustaban mucho; luego se tendió en el banco y comenzó a dar a cabo una cabezada. Arrancé una rama de tilo torcida y plana, que me mojó la mano con sus hojas y su corteza jugosas. Luego abanicué a Kátya con ella y continué con mi libro, deteniéndome de vez en cuando para mirar el sendero del campo por el que debía venir.
Sónya estaba haciendo una casita de muñecas en la raíz de un viejo tilo.
El día era bochornoso, sin viento y sofocante; las nubes se acumulaban y se volvían cada vez más negras; durante toda la mañana se había estado gestando una tormenta, y yo me sentía inquieto, como siempre me ponía antes de los truenos.
Pero por la tarde las nubes empezaron a disiparse, el sol salió a un cielo despejado y solo en un sector se percibía un torpe amago. Una única nube pesada, amenazante sobre el horizonte y mezclada con el polvo de los campos, era desgarrada de vez en cuando por pálidos ziz-zagues de rayos que se precipitaban hacia la tierra.
Era evidente que, por hoy, la tormenta pasaría de largo, al menos en lo que a nosotros respectaba.