—¿A la Gráfskaya? Aquí está, su señoría —y dos o tres viejos lobos de mar, saliendo de sus botes, ofrecen sus servicios.
Eliges la más cercana, pasas por encima de la carcasa medio podrida de un caballo bayo que yace en el fango junto al bote y ocupas tu lugar en el timón. El bote se aleja de la orilla.
A tu alrededor está el mar, que ya brilla bajo el sol de la mañana; frente a ti, remando con constancia y en silencio, van el viejo marino con abrigo de pelo de camello y un muchacho de cabello flaxo.
Miras la enorme mole de los barcos rayados, dispersos a lo lejos y cerca por toda la rada; los botes de los barcos, como puntos negros que se mueven sobre el azul reluciente; y, en otra dirección, los hermosos edificios de tonos claros de la ciudad, iluminados por los rayos rosados del sol matutino; y, de nuevo, el contorno blanco y espumoso del rompeolas, la espuma sobre los barcos hundidos, cuyos extremos de mástiles negros sobresalen con tristeza aquí y allá; la flota enemiga que se balancea en el horizonte cristalino del mar, y las burbujas de sal que danzan en la estela turbulenta que forman los remos.
Escuchas el murmullo constante de voces que llega a ti a través del agua, y los sonidos majestuosos de los disparos que, te parece, ahora se vuelven más intensos en Sebastopol.
Cierta sensación de valor o de orgullo penetra sin duda en tu alma, y la sangre fluye más deprisa por tus venas, al pensar que tú también estás en Sebastopol.
—Señor juez, se dirige directo al Constantine —dice el viejo marinero, que se ha vuelto para ver hacia dónde está gobernando.
—Todos sus cañones están todavía a bordo —dice el muchacho, examinando el barco mientras pasa remando junto a él.